Nha Terra

Sim, é a Ilha do Fogo e não a Boavista como, por engano, afirmei no post anterior. A Ilha do Fogo é, de resto, uma das mais belas de todo o arquipélago, um pouco pelo vulcão mas muito pelas características físicas de muitos dos seus habitantes, estranhamente mestiçados com sangue holandês (ouvi falar de um naufrágio do século XVII cujos sobreviventes nunca foram resgatados da ilha...). Nos homens, enfim, não se nota muito, mas as mulheres são liinnndas!

Obrigado à Margarida, pelo reparo.

Tarrafal

Correspondência recebida por e-mail:
"Nascido depois das agruras do Regime, a verdade é que quando "visitei" oTarrafal quase que senti os horrores provocados à gente ali encarcerada. As pessoas que me acompanhavam (Vítor Norte, João Lagarto) tiveram a mesma sensação, segundo confessaram depois. Mesmo assim, Lagarto referia que a Cidade Velha lhe provocava ainda mais repúdio do que o Tarrafal. Confesso que sou de opinião contrária..."
José Lucio Duarte, jornalista.
A foto foi tirada por mim, em Março de 2003. Lá longe, é a Ilha da Boavista vista da Ilha de Santiago.

Cabo Verde, Tarrafal

Por questões profissionais, quase todos os dias leio quase todos os jornais. Portanto, com mais ou menos agrado, tanto passo os olhos pelo 24 Horas como pelo Avante e, com isto, não estou a fazer nenhum paralelismo entre os dois… como é óbvio.
Isto, para dizer que aqui há dias li, com curiosidade, um texto comemorativo dos 70 anos da criação da Colónia Penal do Tarrafal. O texto exagerava um pouco na comparação que fazia entre o Tarrafal e as prisões de Hittler. Na minha opinião, a cadeia portuguesa nunca foi um campo de extermínio. Mas é bom que se saiba que aquilo existiu e que, ainda assim, lá morreram 32 presos por delito de opinião.Sempre que fui a Cabo Verde, estive no Tarrafal. Isto é, sempre que fui a Santiago, estive no Tarrafal. Almoço um peixe grelhado no restaurante sobre a praia e cumpro uma espécie de peregrinação pessoal à antiga prisão. De todas as vezes, senti tristeza por ver o sítio a cair aos pedaços. Ninguém liga a mínima importância àquele local, um desleixo que ofende a memória dos que ali sofreram e morreram por delito de opinião.O Tarrafal nunca foi uma prisão de delinquentes. Era uma prisão política… e, por isso, deveríamos cuidar do Tarrafal, fazer daquilo um atractivo turístico, recuperar as celas, recolocar os instrumentos de tortura, reconstruir a “frigideira”, a enfermaria, a cozinha, as latrinas, o cemitério. Deveríamos pedir autorização ao governo caboverdeano para podermos ajardinar aquilo, pintar as paredes, montar uma lojinha de souvenirs alusivos. Porque é terrível não ter memória.

Israel, na primeira Intifada. O crente

Em 1989, Belém era uma cidade ocupada. Os soldados israelitas ocupavam os telhados das casas mais altas. Raramente se viam patrulhas nas ruas, mas dos telhados eles controlavam todos os movimentos da cidade.
Naquele dia, havia pedras a voar e tiros de gás lacrimogéneo, nas ruelas estreitas que desembocavam na praça principal da cidade, onde está a Igreja da Natividade.
Ainda assim, havia turistas por ali. Chegavam de camioneta, vindos de algum hotel de Jerusalém ou Telavive, paravam à porta da igreja e entravam. Não se passeava pela cidade, por causa dos distúrbios e isso afectava bastante o negócio dos comerciantes palestinianos.
Elias Freij era o presidente da câmara de Belém. Era um tipo importante, com uma história política longa. Recebeu-me em casa, porque naquele dia, como já disse, o ar da cidade estava cheio de fumo lacrimante… Tive, assim, oportunidade de conhecer um dos dirigentes palestinianos menos ortodoxos, se é que a palavra se pode aplicar… Freij era católico (presbeteriano?) e pertencia a uma família residente em Belém há mais de cinco séculos. Além de edil, tinha umas lojas onde se podiam comprar recordações locais como, por exemplo, garrafinhas com azeite e pequenas esculturas em pedra. Sempre foi um tipo influente, tanto no período do domínio inglês, no jordano ou no israelita. Freij era o único dirigente palestiniano que os israelitas não depuseram.
Quando estive com ele, já me pareceu um homem de movimentos lentos… não sei que idade tinha, nem sei se seria por causa da idade se apenas um hábito cauteloso adquirido pela experiência de quem sempre viveu a contar que o céu lhe iria cair na cabeça…
Mas tinha um espírito ágil. E falava do futuro com uma certeza inabalável. E para ele, o futuro era a independência da Palestina e a autodeterminação do seu povo. Era a isso que ele rezava, todos os domingos, na Igreja da Natividade.

Guiné Bissau, a guerra civil. A crueldade

Uma das mais eficazes tácticas de guerra é meter medo ao inimigo. Quanto mais medo ele tiver, mais perto está da derrota. Na guerra civil da Guiné, foi isso que os rebeldes fizeram. Deitaram mão a tudo que pudesse intimidar a jovem tropa senegalesa e os miúdos que Nino tinha mandado recrutar nos Bijagós. Os feiticeiros andaram ocupadíssimos, nesses meses. Era preciso que o adversário soubesse que o feitiço estava em marcha, para que pudesse resultar. Por isso, na linha da frente do cerco a Bissau, esses sinais multiplicavam-se. Como andei muito para lá e para cá, nessa linha da frente, tive oportunidade de ver o efeito que isso provocava nos soldadinhos mais imberbes. Via-os a passar, em cima dos blindados, de lágrimas nos olhos. Acho que acreditavam piamente que iam para a morte. Estavam, assim, quase mortos. Bubo Na Tchuto, como já disse, um dois mais carismáticos, valentes e cruéis comandantes do cerco, utilizou meios ainda mais brutais. Ele e os seus homens exibiam, em combate, cabeças de inimigos. Debaixo da cama, Bubo guardava um crânio de um oficial senegalês, que ele próprio cozeu e descarnou… Bubo não era o único. Conheci um outro chefe guerreiro balanta, Bidom Na Montche, que também tinha um crânio de um senegalês como talismã. Estas coisas sabiam-se nos dois lados da guerra. E tinham o efeito desejado.

Israel, na primeira Intifada. O aristocrata

Já contei alguns dos episódios ocorridos durante a viagem que fiz a Israel, Cisjordânia e Gaza em 1989. Foi uma experiência bastante intensa, até porque tive oportunidade de conhecer pessoas bastante interessantes, nomeadamente no lado palestiniano. Infelizmente, os israelitas revelaram-se muito mais retraídos nos contactos com jornalistas estrangeiros, muito mais desconfiados e muito mais sobranceiros.
Vou, então, dar início a uma curta sequência de apresentações dessas pessoas que considerei, considero ainda hoje, de elevado nível intelectual e de rara qualidade humana.
Faisal Husseini foi uma dessas pessoas. Era um tipo importante dentro da OLP e da Fattah. Na época era mesmo considerado um dos prováveis sucessores de Yasser Arafat.Faisal Husseini era um aristocrata palestiniano. Nascido de boas famílias, gente com dinheiro, donos de fábricas e comerciantes, estudou em Bagdad (onde nasceu, em 1940), em Damasco e em Amman.
Combateu contra Israel, seguindo a tradição familiar, mas, com tudo isto, não me pareceu ser um sectário irredutível. Era um homem sereno, apesar de estar constantemente sob observação militar, apesar de estar muitas vezes sob regime de prisão domiciliária, apesar disso tudo falava claro e suavemente. Era um homem de negociação, não de combate armado. Gostei dele, gostei dos argumentos que utilizou para justificar a Intifada então em curso. Não falava em ódio nem em vinganças bíblicas, citava antes as resoluções da ONU e as normas do direito internacional. Percebi que acreditava profundamente nas justas razões da causa por que lutava. Morreu cedo, aos 61 anos, de ataque cardíaco. Está enterrado no local mais emblemático e sagrado para os palestinianos, a Mesquita Al Aqsa, em Jerusalém.

Guiné Bissau, a guerra civil. A humilhação

Quando em 7 de Maio de 99, Ansumane Mane ordenou a ofensiva final sobre Bissau, Nino Vieira procurou refúgio no Centro Cultural francês que estava guarnecido por um pelotão de soldados franceses. Era ali, no Centro Cultural, que o embaixador da França dormia, quando estava em Bissau. A embaixada tinha sido evacuada logo no início da guerra, havia mais de um ano. Nino confiava que a França o protegeria, mas acabou escorraçado pelos soldados que perceberam não terem a mínima possibilidade de defenderem o Centro Cultural se os rebeldes descobrissem que era ali que Nino se escondia. Foi depois disso que Nino se refugiou na embaixada de Portugal, onde ficaria durante dois ou três meses, até que o novo poder do país aceitou deixá-lo partir para o exílio. No final desse dia 7, tinham morrido 80 pessoas e havia quase 300 feridos no Hospital Simão Mendes, em Bissau. A foto que vos mostro é do momento da rendição da guarnição francesa em Bissau. Um momento humilhante para a França que apoiou, desde a primeira hora, o presidente Nino Vieira e a intervenção militar do Senegal que sustentou o presidente guineense. A França alimentou o conflito, com armas e munições e, juravam muitos rebeldes, até com soldados intervenientes nos combates. Bubo Na Tchuto garantiu-me ter morto dois brancos, mas nunca foi capaz de me mostrar os corpos ou qualquer comprovativo de haver soldados franceses em combate.
O que se passa hoje na Guiné-Bissau é, ainda, consequência desses dias tumultuosos. Depois da reeleição, Nino teve de fazer a aliança com o Senegal para o combate contra os independentistas de Casamança, como parte da factura que está a pagar aos que o apoiaram na guerra civil.
Para a França, a vingança serve-se fria.

Pedreira dos Húngaros, Bairro Negro

Volta e meia acontecem coisas curiosas. Ontem, recebi um e-mail de uma pessoa, devidamente identificada mas que não conheço, um leitor deste blog. Escreveu-me para “saber se por ventura existe alguma possibilidade de poder adquirir a reportagem completa que fez sobre o bairro negro, a tal reportagem de 1984, com o seu colega Mario Lindofo, na já desaparecida Pedreira dos Húngaros "meu pais de nascença".. No ano que foi feita essa reportagem entrei eu na escola, tinha na altura 6 anos, neste momento tenho 28 anos casado e duas filhas... não vivo numa barraca de 50 contos, mas sei o que é isso... pois vivi durante a minha infância e durante a minha juventude… e é muito diferente daquilo que vemos nos Morangos com Açúcar. Por isso tudo que fosse recordação desse pequeno "país" eu gostaria de "coleccionar" principalmente para que as minhas filhas, sejam elas o que vierem a ser, se lembrarem que começaram numa barraca de 50 contos, isolada da sociedade, como uma doença em quarentena...” É este o teor essencial da mensagem e que me enterneceu. Pela determinação que revela, por demonstrar que é possível sair por cima de sítios daqueles. Conforme já respondi a este senhor, a reportagem em questão está incluída numa colectânea que pode ser adquirida, segundo julgo, no Sindicato dos Jornalistas, aqui em Lisboa, na Rua Duques de Bragança, ali ao Chiado.

Bairro da Torre (2)

Manchete quase única nos jornais de hoje, a operação policial ao Bairro da Torre.
Mesmo nos jornais de referência, também muito necessitados de vender papel. Ao menos que tenha servido para isso, já que a polícia encontrou poucas armas a julgar pelas reportagens publicadas: 3 pistolas, 3 carabinas, 13 caçadeiras. Segundo parece, houve fuga de informação. Os alegados marginais terão tido conhecimento prévio de que a operação se ia realizar, pode-se ler numa das reportagens. Quem terá bufado? Ou foram polícias ou foram… jornalistas…

Bairro da Torre

Não há quem não tenha ouvido falar do Bairro da Torre. Hoje, apenas. Porque a polícia foi lá à procura de armas e tratou de publicitar com tempo essa iniciativa. Aposto que as manchetes de amanhã de manhã vão estar cheias de fotos da acção policial e de considerações sobre os ciganos e os africanos detidos pela polícia. Mas há quantos anos existe o Bairro da Torre? Quem permitiu que a criminalidade se instalasse ali de modo avassalador? Quem andou décadas a fazer de conta que aquilo não existia? Quem teimou em não ver os sinais? O que fizeram quando os trabalhadores dos serviços municipalizados de Loures se recusaram a entrar no bairro, porque eram assaltados sempre que lá iam recolher o lixo? Esticavam o braço para engatar o contentor à grua do camião e desaparecia o relógio de pulso… ou era a carteira que ia na ponta e mola do tipo escondido na sombra… e quem resistia levava porrada… sei disto porque andei por lá, numa reportagem para a TSF, em 2004.
Desde que a recolha de lixo se passou a fazer apenas nos contentores junto à estrada asfaltada, o Bairro da Torre passou a ser uma estrumeira inqualificável. No Inverno, a lama dos caminhos mistura-se com as montanhas de desperdícios e restos de comida, dejectos humanos e ratos mortos a tiro de caçadeira. No Verão é bastante melhor… não há lama, apenas pó e dejectos humanos, lixo e ratos mortos a tiro de caçadeira.
Agora que a polícia lá foi e arrecadou todas as caçadeiras, os ratos vão fazer uma festa!

Guiné Bissau, a guerra civil. A rádio

Descobri uns papéis velhos. Dentro de um saco de plástico, no meio de tralha sem préstimo estavam uns papéis que têm significado. São bilhetes, rascunhos, documentos que contam histórias, embora não façam parte da História.
Hoje, vou mostrar-vos um desses papéis. É um manuscrito de letra incerta, assinado por um Barreto. Não está datado, mas sei que é de 1999, altura em que se davam os últimos tiros da guerra civil guineense. E que história conta este papel? Conta-nos o inestimável contributo das rádios da Guiné-Bissau na ajuda a centenas de milhar de refugiados. As pessoas tinham fugido de Bissau e estavam por conta própria. Não havia ONG no terreno, excepção da Igreja Católica que nunca fugiu para lado nenhum. As famílias estavam separadas, os vizinhos distantes, não havia telefones nem qualquer outro meio de comunicação à distância. Foi então que as rádios, principalmente as rádios locais, iniciaram um serviço de apoio às populações que se revelou essencial. Durante horas a fio, liam comunicados familiares, tipo este que vos mostro: “Favor comunicar à Guida, mulher do Poió, a Perpétua, Joana Carvalho, todas em Prábis possivelmente, de que devem sair porque o grupo que vai para Cabudu e Bolama pode encontrar carros em Safim…”. Era preciso que o aviso fosse ouvido ou pelo destinatário ou por alguém que pudesse retransmitir o recado. Era um tiro no escuro, mas funcionou bem muitas vezes, até porque as pessoas passavam o dia com a orelha colada ao transístor para ouvirem estes recados e para saberem as últimas da guerra.
A rádio que mais se distinguiu nesta tarefa heróica foi a Rádio Bombolon, que já não existe.

Pontes

Sabiam que os portugueses andaram a construir pontes pela Etiópia? Eu não fazia a mínima ideia... leiam quem sabe do assunto.

Angola, 1986. Luanda

Na década de 80, Luanda era uma cidade difícil. Violenta, suja, já bastante degradada. Não havia restaurantes, nem bares, nem cafés. A Ilha era zona militar restrita. Comprava-se tabaco nas esquinas, em volumes de 10 maços. Para comprar batatas, íamos ao Samba onde as senhoras vendiam, na berma da estrada, montinhos de 5 batatas ou 3 tomates pequeninos. Peixe havia com fartura. Pescava-se ali mesmo, na baía. Mas carne e ovos era preciso apanhar um avião e ir ao Lubango. Muitos faziam essa viagem, para abastecerem a dispensa ou para ganhar dinheiro com a revenda dos produtos em Luanda. Mas havia fome. Na baixa da cidade, na Mutamba ou em Alvalade, o lixo não era recolhido mas ficava abandonado pouco tempo. As ratazanas e os indigentes comiam tudo num instante. Havia alguns hotéis, mas o risco de apanhar pulgas e percevejos era considerável. Daquela vez, alugámos uma casa no Bairro Azul. A casa estava vazia e quem tomava conta dela era o senhor Baganha, um tuga já velhote mas cheio de energia e de expediente. O senhor Baganha ganhava a vida com um camião. Ia e vinha, de Luanda até Viana, transportava gente e tudo o mais que houvesse. Fazia o percurso várias vezes ao dia e, à noite, gastava duas horas a contar as notas. Parecia muito, mas não era. O dinheiro não valia nada. Para comprar uma cerveja, tínhamos de levar um carrinho de mão cheio de notas. Era uma vida arriscada, não só porque ele era branco e, por isso, dava nas vistas, mas porque Viana era fronteira com o território dominado pela UNITA. Estar em Luanda, naqueles tempos, era como estar numa ilha. Só se saía dali voando.
Um dia uma vizinha adoeceu gravemente e precisava de ser evacuada para Lisboa. Só aguentaria a viagem se levasse uma transfusão de sangue imediatamente antes de embarcar. O Hospital Maria Pia não tinha sangue. Os vizinhos mobilizaram-se e fomos dar sangue à senhora. Fui com muito medo. Não de dar sangue, mas da agulha com que me iam espetar… seria descartável? Na dúvida, levei uma que tinha na maleta dos primeiros socorros. No final, era demasiado grossa e não teria servido. Mas, a agulha do hospital era descartável. A médica era cubana e tratou-me bem. No final, até me ofereceram pão com manteiga e um copo de leite, que não aceitei. Só queria sair dali. Não aguentava mais com o cheiro. Era um cheiro penetrante, gorduroso, que vinha dos canos e das paredes castanhas e amareladas de sujidade. Havia 10 anos que ninguém lavava aquelas paredes.

E o Rangel a rir-se...

Como diria o saudoso Mário Castrim, "venderam a prata e ficaram com a lata". Acho que o Dr.Balsemão bem poderá começar a pensar em se dedicar ao negócio do ferro-velho.
É uma pena.

Malária, mata que se farta

Na primeira vez que fui a Moçambique, apanhei malária. A culpa não é da terra. Já tive malária noutros lugares e tantas vezes que lhes perdi a conta.
Vem sito a propósito da notícia de há dois dias, no site da Lusa (notícia que não vi reproduzida em nenhum jornal), sobre a decisão do Ministério da Saúde de Moçambique passar a fornecer gratuitamente tratamento e medicamentos contra a malária, em todo o país.
É que, quando fiquei doente, naquele ano de 1986, não havia medicamentos no Hospital Central de Maputo. Não era sequer uma questão de ter ou não dinheiro. Não havia. Quer dizer, havia no mercado negro… a um preço que só alguns podiam pagar. Naquela época, o exercício da medicina privada era proibido. Devia ser considerado um perigoso vício da burguesia. Ainda assim, havia médicos que arriscavam, como foi o caso do que se prontificou a ir ver-me à cama onde ardia em febre. Além disso, deu-me os comprimidos de quinino e prescreveu a dose de cavalo, tipo ou te curas ou morres. Eu curei-me, mas sei que, todos os anos, morrem milhares de seres humanos em Moçambique, por causa dessa doença. Li umas estatísticas que falam em 4 mil mortes anuais, o que faz da malária a principal causa de morte no país.
Fico contente por, agora, 30 anos depois da independência, o Estado moçambicano começar a assumir as suas responsabilidades. Para quem não sabe do que estou a falar, vou tentar explicar. A malária é transmitida através de um plasmodium (um parasita) transportado por um mosquito. Ao picar a pele para beber sangue, o mosquito acaba por introduzir o plasmodium no sangue. Depois, esse plasmodium ataca os glóbulos vermelhos, o que provoca infecção, daí a febre. Acho que não expliquei muito mal.
Ainda posso acrescentar que existem dois tipos de plasmodium. O falciparum, menos agressivo e o vivax, mais mortal. Já tive os dois, à vez e em simultâneo. É muito giro.

A Máquina da Verdade

A primeira vez que entrei na cadeia de Vale de Judeus foi para visitar o padre Frederico.
Shocking, isn`t it? Pois… fui lá perguntar-lhe se aceitava ser entrevistado por mim e submetido a um teste com um polígrafo, o vulgar detector de mentiras. Pensei que ele ia desatar a gritar pelos guardas para me porem dali para fora, mas não… olhou-me, com aqueles olhinhos redondos muito abertos, pensou e disse que sim.
O padre Frederico Cunha, brasileiro, cumpria pena de prisão por ter sido considerado culpado do homicídio de um rapaz, na Ilha da Madeira. O padre era membro da Ordem dos Crúzios, uns tipos meio estranhos, místicos, uma ordem religiosa oriunda da Holanda, se não me engano.
O padre Frederico tinha sido condenado por “convicção do tribunal”, ouvi eu o digníssimo juiz dizer quando proferiu a sentença. Só mesmo por convicção, porque ninguém tinha assistido ao crime e havia até várias testemunhas que ilibavam o padre. Mas, um tipo como Frederico Cunha tem sempre ar de culpado. Gordo, baixinho, suado, titubeante, meio gago, sotaque estranho, incapaz de olhar outros de frente, homossexual.

Confesso aqui que nunca acreditei na culpa do padre. Talvez isso tenha ajudado a convencê-lo a alinhar na história do polígrafo. É claro que, fosse qual fosse o resultado do teste, aquilo não passaria de um programa de televisão e, portanto, não iria influenciar quanto ao cumprimento da pena de prisão. Quer ele passasse no teste, quer não, continuaria preso a cumprir a pena decretada. Pedi autorização para que o padre pudesse ser escoltado até ao estúdio para se gravar a entrevista. O Director-Geral dos Serviços Prisionais não viu inconvenientes e aceitou deixar que Frederico Cunha saísse da cela para ir à televisão. Mas ninguém sabia do polígrafo…
Quem manipulava a máquina era um tipo italiano, esperto na matéria, psicólogo ou coisa parecida. As questões eram combinadas com ele. Um interrogatório com polígrafo tem regras. Podia perguntar o que quisesse, mas tinha de combinar a sequência com o italiano. O programa foi feito. No final, o padre Frederico passou no teste: “fala verdade quando diz que não matou”; “fala verdade quando diz que não conhecia” a vítima do crime; “fala verdade quando diz que nunca se encontrou” com a vítima. Pode-se enganar um polígrafo? Pode. Mas é muito difícil. A máquina é usada pela CIA para controlar os seus próprios agentes, é usada pela Mossad e por outras polícias no Mundo.
Quando o programa foi exibido, caiu o Carmo e a Trindade. Que ofensa às instituições! Que afronta à dignidade dos tribunais! Que nojo de televisão! Proíbam-no! Calem-no! Fechem a baiuca! Ponham-no a ferros! Crucifiquem-no!
Meses depois, deixaram fugir o padre Frederico. Quando voltei a falar com ele, foi em Copacabana, Rio de Janeiro.

As fotos do padre Frederico foram gentilmente cedidas por Frederico Duarte Carvalho.

Sudão, 2000. Dorinda (2)

Na aldeia de Marial Lou, Dorinda dedicava especial atenção a dois dos seus empreendimentos: o internato de raparigas e a cooperativa de mulheres. Numa sociedade tradicionalista como aquela (tribo Dinka), estas duas iniciativas eram revolucionárias. Na escola interna, as meninas estavam a salvo de hábitos milenares de submissão feminina à vontade dos homens. Entre estes povos sudaneses, casar uma filha aos 10 ou 12 anos não é nenhuma raridade. Tudo depende da riqueza do pretendente… das dezenas de meninas que viviam no internato, Dorinda tinha a secreta esperança de conseguir “desviar” duas ou três, as mais capazes intelectualmente, para continuarem os estudos no Quénia. Esta era a verdadeira revolução que Dorinda tinha em marcha, a mudança de mentalidades. Na cooperativa de mulheres, tecia-se a mesma “intriga”… as cooperantes foram recrutadas entre as mais pobres e as mais exploradas mulheres da aldeia. Uma delas era, mesmo, uma prisioneira de guerra. Era uma mulher de etnia Nuér, uma mulher soldado, capturada em combate pelos Dinka. Ao longo dos anos de cativeiro, aquela mulher tinha sido violada em todos os sentidos. Quando Dorinda deu por ela, morria de fome e de pancada. Ela e um filho ainda bebé… na cooperativa, as mulheres faziam roupa, com tecidos que Dorinda pedinchava no Quénia. Vendiam a roupa e o dinheiro dava-lhes não só capacidade de sobrevivência, como as tornava independentes dos homens. Muitas deixaram de ser vítimas da brutalidade com que habitualmente eram tratadas. Algumas até acabaram por expulsar os agressores de casa. Completamente revolucionário.

Dorinda Cunha está ao centro, na foto, entre mim e o Odácir Júnior, o repórter de imagem que trabalhou comigo no sul do Sudão. O outro branco é o padre John Pax, comboniano norte-americano.

Ter ou não ter, flor na lapela

foto da Lusa

O senhor Presidente da República não usou cravo vermelho na lapela. A ausência da flor tem um significado político. Pelas mesmas razões, ou parecidas, os deputados do PSD e do CDS também não usaram.

Diamantes com sangue

Sabem como são financiados os partidos políticos em Angola? Pelo orçamento do Estado, claro, como em todo o Mundo, mas, Angola ensaiou uma originalidade. Pelo menos um dos partidos políticos, a UNITA, beneficiou da concessão de uma mina de diamantes numa das regiões diamantíferas mais ricas do país, na Lunda Norte. Que se saiba, só a UNITA tem um benefício do género… isto se considerarmos que o MPLA é uma estrutura independente do Estado, o que é tema controverso… A UNITA está, agora, a negociar com empresas mineiras estrangeiras a prospecção e exploração da sua concessão diamantífera. Para muitos dirigentes do Galo Negro, a exploração dos diamantes é coisa familiar, já que foi com eles que a UNITA sustentou uma guerra de quase 30 anos contra o governo angolano. Mas, antes, essas pedras eram conhecidas por “diamantes de sangue”, por serem, precisamente, o sustentáculo da guerra… há mesmo quem pense que boa parte da vontade de fazer a guerra, durante tantos anos, se deveu à questão de como dividir a riqueza do país. Eu acho que, pelo menos para Jonas Savimbi, a única coisa que lhe interessava era o exercício do poder e não o manuseamento do dinheiro. Mas em relação a outros dirigentes da UNITA já não tenha tantas certezas…
Digo isto, embora saiba que desde 1994 ficou estipulado uma determinada divisão das riquezas naturais do país. Mas enquanto Savimbi viveu, mesmo nos curtos períodos de paz que existiram, esse clausulado redigido nos Acordos de Lusaka nunca foi accionado. Talvez porque a UNITA considerasse que não necessitava de negociar aquilo a que teria direito pela natureza das coisas… a verdade é que até tanques de assalto e carros blindados a UNITA conseguiu colocar dentro de Angola, para já não falar em mísseis Milan, katiuskas, ou qualquer outro tipo de arma ligeira. A UNITA só não conseguiu ter força aérea. Foi o grande handicap da máquina de guerra de Savimbi. Mas esteve quase…
Hoje, esses diamantes malditos continuam a aguçar a cobiça dos angolanos. Para além do papel que desempenharam no financiamento da UNITA, agora os diamantes são uma das principais fontes de enriquecimento dos funcionários superiores governamentais e das altas patentes militares. O regime também lhes atribuiu concessões diamantíferas como recompensa pela fidelidade… e esses fiéis são, agora, os tais “parceiros” tão procurados pelos empresários ocidentais sedentos de triplicarem os seus investimentos nos três dias seguintes…

Baptista Bastos

Já há muito tempo que não via o Herman. Não por causa do programa, mas por causa do canal onde o programa passa… o que querem? Tenho direito às minhas manias. Mas esta noite, não sei o que me deu. Talvez um pressentimento…
E, ainda bem que liguei o canal 3 da TV Cabo… em vez de estar lá um banqueiro ou um qualquer político em missão de branqueamento, estava um senhor que merece muito respeitinho: Baptista bastos. Então não é que o homem, sempre naquele tom suave, embora um pouco rouco, que lhe caracteriza a voz, relembrou que hoje, 32 anos depois do 25 A, vivemos de novo a censura, não a censura do lápis azul, mas a censura da dependência económica, do ter de parecer politicamente correcto sob pena de perder o emprego, vivemos uma ditadura do medo motivada pelos 500 mil desempregados e a certeza de ser quase impossível de recuperar um emprego perdido…
BB lembrou-nos o escândalo das mordomias dos dirigentes que temos, das reformas imorais dos banqueiros de Portugal, dos direitos adquiridos ao fim de 6 meses de função em determinadas empresas do Estado. Tudo isto, dito no local mais improvável. O Herman SIC. Pareceu-me que Herman está a dizer adeus ao programa e ao canal. Sem querer ser cínico, cheira-me que tanta liberdade tem muito pouco que ver com o mês que corre no calendário. Com a certeza da não renovação do contrato, Herman está livre para fazer o que lhe apetece. Ainda bem.